PRÓLOGO: GRIETA
Cuando sonó el despertador supe que no quería salir de la cama. Era el primer día de instituto y, por mi parte, estaba mejor tumbada sobre el colchón. La luz pálida del amanecer despuntaba por los huecos que no atinaban a cubrir las persianas. Escuchaba, también, el molesto trinar de un pajarillo. Quería espantarlo para que todo se quedara en silencio, porque cuando había silencio recobrabas un tipo de conciencia distinta sobre el mundo. Era como si no escuchar sonidos te hiciera más consciente de tu alrededor: veías las cosas sin edulcorar, y
Mis ojos se fijaron en una
grieta que se había formado en el techo de mi habitación. Hacía mucho que
estaba ahí, cada vez más grande. Cuando llovía se oscurecía y empezaba a
llenarse de moho. Mamá se quejaba, porque decía que la reforma de mi habitación
había sido un fiasco. Y la grieta seguía ahí, recordándoselo. Yo muchas veces
la miraba porque me daba la sensación de que si lo hacía durante mucho tiempo
se dilataba. La miraba horas con la esperanza de que creciera como un agujero
negro hasta engullirme. Entonces viajaría a una dimensión alterna donde no
hubieran institutos, exámenes ni nada por aquel estilo.
Sería un lugar maravilloso
en el que nadie llevaría puestas caretas. La gente se presentaría sin segundas
intenciones o ideas estúpidas que estaban ahí para fingir que había cosas que
te importaban cuando no era así. Podría sonreír cuando me apeteciera y estar
triste cuando me diera la gana. Venga a visitarme usted, señora grieta, que
tengo muchas ganas de hacer viajes interdimensionales.
La próxima publicación será aquí.
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