Lo que me queda de ti

Lo que me queda de ti es un cuadro con colores desvaídos. Una cicatriz que, algunas madrugadas, supura su ponzoña. También me quedan cuatro o cinco cosas que me regalaste y antes fueron tuyas, pero ya no. A veces las miro tratando de averiguar qué fue lo que las convirtió en lo que son ahora (objetos desangelados) y las alejó de ser el alfiler que se clavaba en mi pecho, cuando no era capaz de sostenerlas entre mis manos.

Lo que me queda de ti ya ni siquiera eres tú. Te diluyes entre la muchedumbre que orbita en mis días y noches. Mi rutina ya no es pensarte y la histeria que sufría cesó; mis lágrimas marchitaron en un adiós que parece firme. Mientras tanto, los resquicios de mí se yerguen para dibujarme como alguien distinta: más auténtica y con menos miedo.

Lo que me queda de ti es una página repleta de tinta, que antes quería arrancar pero ahora mismo solo ignoro. En mi vida existen más folios en blanco en los que, como bien sabrás, tú no estás.